Club del libro

Memoria, dolor y desparpajo, se me ocurre, son los tres componentes totales de este libro. Si no hacen al tema en sí de cada texto, engarzan las historias y motivaciones, las trascienden, abierta o veladamente. Es una triste mirada atrás, un soliloquio coral -permítase el oxímoron- que lejos de la autoflagelación, es más bien un despliegue de buen humor… de un humor oscuro, inteligente, a momentos terrible y cruel. Pocas dudas caben –creo- que Wilmer halló en el Chicuelo y en sus personajes (Florecita Rockera, Ovejita Literaria, o el entrañable Pequeño niño blasfemo) un bálsamo. ¿Acaso escribir literatura, hacer arte, no debería sino ser, de algún modo, una terapia? Pero no siempre es así. Cómo se conocieron sus papás, cómo se evadía del colegio para ir al cine a ver películas clase B, cómo pasaba su infancia con sus hermanos y vecinos, o su adolescencia vagabunda… o cómo convive hoy entre pastillitas, achaques y cumbia. Recuerdos y reflexiones del Chicuelo y/o de Wilmer Urrelo, pues heterónimo no siempre es alter ego. Pero no solo eso, también crítica literaria, denuncia, toma de postura política y social… una bitácora honesta que nos permite entender, acaso mejor que en sus novelas, su poderosa imaginación e impronta.  Martín Zelaya Sánchez