DIEZ DE LA MAÑANA DE UN DOMINGO SIN FUTBOL

Hay melancolía, harta melancolía en estos cuentos; una insistencia en el recuerdo como si se tratase de un paciente que detalladamente relata sus memorias arremolinado en un diván de siquiatra. El narrador está tomando para sí esa hora de consulta; a veces los pormenores le ganan y ya no hay tiempo para cerrar la historia, tal vez otra consulta complete el relato. Mejor, sin embargo, que este autor crea en la búsqueda, que sus once cuentos han demostrado que la madera o el lenguaje, el fierro o la tierra que tiene entre sus manos, es espesa, firme y también húmeda, y es en la humedad que todo vive.